Poco antes de las siete de la mañana del domingo, salimos de pesca a Tzibanzá, en la presa de Zimapán; el día estaba muy agradable, se notaba que estaría soleado, hacía poco frío y nada de viento. 

 

Pasamos por el buen Manuel, que andaba con un muy buen «bouquet» ya que había tenido una reunión en su casa; eso sí, con muy buen ánimo para ese día de pesca. Bromeábamos que Manuel no pescaría nada, pues ahora sí iba con el permiso del EMR (Estado Mayor Residencial). 

 

Después pasamos por Rafita, su compadre, a San Juan del Río. Poco después estábamos almorzando una rica barbacoa y montalayo, recomendada por Monchis, en la entrada a Tequisquiapan; la verdad, estaba muy buena.

 

Llegamos a Tzibanzá a buena hora, buscamos a Roberto y nos hicieron favor de botar la lanchita. 

 

Enfilamos hacia el lado sur de la presa, armamos las cañas mientras Manuel nivelaba su presión con una cervecita y empezamos a tirar con pocos resultados. 

 

Ahí estuvimos terqueándole con varios tipos de señuelos y sólo hubo lobinas pequeñas.

 

Como Monchis se empieza a desesperar cuando no pesca —y luego le da por romper cañas—, tomamos rumbo al lugar bautizado como «El Epazote». Ahí estuvo mejor la pesca, picaron más animalitos de mucho mejor tamaño. 

 

Total que las de registro que sacamos quedaron así: Monchis 10, Manuel 5, el que escribe 5 —que pude prender ya hasta tarde— y el compadre Rafita se fue en blanco. Hay que saber asimilar esto, pues así pasa, a veces no podemos pescar nada aún tirando con el mismo señuelo con el que tira nuestro compañero de al lado. Yo pienso que fue falta de sensibilidad de Rafita, pues dejó de pescar poco más de 6 meses.

 

Regresamos a Querétaro a muy buena hora. Al estar desarmando mis cañas para guardarlas, levanté una caja de pesca para meter los carretes y ví, debajo de la caja, el maravilloso libro de El viejo y el mar. Dejé lo que estaba haciendo y empecé a leerlo hasta terminarlo. Creo que los que nos dedicamos a la pesca por lo menos una vez en la vida debemos leer esta obra de Hemingway (con esta, van cinco veces que la leo).

 

Ahora, transcribo una de las partes que me encanta:

 

«El viejo sujetó delicada y blandamente el sedal y con la mano izquierda lo soltó del palito verde. Ahora podía dejarlo entre sus dedos sin que el pez sintiera ninguna tensión.

»A esta distancia de la costa, en este mes, debe ser enorme, pensó el viejo. Cómelas pez. Cómelas. Por favor cómelas, están de lo más frescas; y tu ahí, a seiscientos pies en el agua fría y oscura. Da otra vuelta en la oscuridad y vuelve a comértelas.

»Sentía el leve y delicado tirar y luego un tirón más fuerte cuando la cabeza de una sardina debía de haber sido más difícil de arrancar del anzuelo. Luego, nada.

»-Lo cogerá- dijo el viejo en voz alta-. Dios lo ayude a cogerlo.

No lo cogió, sin embargo. Se fue y el viejo no sintió nada más.

-¡No puede haberse ido, maldito! Está dando una vuelta. Es posible que haya sido enganchado alguna otra vez y que recuerda algo de eso.

»Luego sintió un suave contacto con el sedal y se sintió feliz.

»Era feliz sintiendo tirar suavemente y luego tuvo sensación de algo dura e increíblemente pesado. Era el peso del pez y dejó que el sedal se deslizara abajo, abajo, abajo, llevándose los dos primeros rollos de reserva. Según descendía, deslizándose suavemente entre los dedos del viejo, todavía él  podía sentir el gran peso, aunque la presión de su índice y de su pulgar era casi imperceptible.

»-¡Qué pez!- DIJO-. Lo lleva atravesado en la boca y se está yendo con él.

»Luego virará y se lo tragará, pensó. No dijo esto porque sabía que cuando dice uno una cosa posiblemente no suceda».

 

Léanlo, cuando empiecen no lo soltarán hasta terminarlo.