Jurica es una nación de expatriados. Inclusive los árboles tan omniscientes de sus calles, en su mayoría eucaliptos, provienen de tierras ajenas, extrañas. Esto se debe a que antes, hace ya muchos años, Jurica era un suburbio donde la vieja estirpe queretana acomodaba a ese bicho incómodo, el foráneo; ahora, las décadas han corrido y la creciente ciudad, esa entidad indiferente y sombría, ha devorado aquel pedazo de campo, lo ha deglutido e incorporado como otra de sus desdichadas partes.

Pero aquellos quienes, como yo, con anterioridad huimos, hoy decidimos quedarnos: fuimos víctimas del ostracismo pero encontramos, ya, un destino, con suerte el propio; hoy lo asumimos.

Se han quedado, además de hombres, aves, colores: todavía, en ciertas zonas de la colonia, al caminar de noche, partes del empedrado rústico se aprecian medio tono por debajo del azul cobalto, idéntico y sobrio matiz metálico que los soldados gringos apreciaban, enloquecidos, cuando la luz de luna arremetía contra las patas de las tímidas tarántulas Haplopelma lividum, color que emigró del bravo Vietnam exclusiva e inexplicablemente hasta Jurica; también se han quedado las lechuzas ceniza, que en las noches se tiran de un árbol a otro, pasajeras de esa calma desértica, una calma inquieta, para recordarnos que, ante la debacle, más vale apuntalar bien las raíces, y prepararse, así, para alimentar la tierra a la que en toda forma pertenecemos; quedan, a su vez, las mismas torcazas que hace años, cuando mi padre y yo por primera vez nos adentramos en ese territorio de engañosa normalidad, volaron sobre nuestro auto hasta oscurecer el día.

Aún quedamos todos los que encontramos el fin de nuestro peregrinaje en Jurica: nadie se ha marchado, por que la colonia de apariencia ordinaria guarda algo para el ojo atento: detalles, colores: un pájaro que vuela y parece una bolsa de plástico y que no es plástico sino lechuza; piedras negras que, bien vistas, son azules como la locura; torcazas que tienen fe en que su colonia sigue siendo campo. Por que la verdadera patria, la auténtica, sea de animales, de colores o de humanos, es nuestro pasado, el pasado al que nos arrimó la vida por puro capricho, y dicha patria, la cierta, resulta mucho más pequeña que el inmenso México: tanto, que podemos conformarnos con Jurica.

Jorge Degetau

Es un escritor que hasta hace poco vivía en Jurica. Colabora en distintas revistas como Letras Libres y Metapolítica. Ha publicado pequeños cuentos en El Laberinto y en La Jornada Semanal. Aunque ha perdido ya en varias ocasiones el Premio Herralde, el Alfaguara y el Premio Planeta de Novela, recientemente ganó el Concurso Nacional de Cuento de Humor Negro. Uno de sus pasatiempos preferidos es intercambiar pinturas por textos; aquí un ejemplo.